Quand j'étais petit, mon père et moi avions l'habitude de planifier des voyages ensemble. Nous nous rendions à notre bureau local de l'American Automobile Association (AAA) pour obtenir des piles et des piles de cartes (qui étaient « gratuites » - avec une adhésion payante, bien sûr). Plans d'État, plans de ville, plans de pays. Une fois obtenues, j'avais l'impression que le voyage en voiture avait déjà commencé.
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Aujourd'hui, avec trois de mes propres garçons, j'aime encore planifier et faire des voyages en voiture. Mais la planification est maintenant totalement différente. Au lieu d'aller à l'AAA des jours ou des semaines à l'avance, nous ouvrons simplement Google Maps sur nos téléphones. Nous saisissons une destination, apprenons l'itinéraire le plus rapide et découvrons les meilleurs endroits à visiter. Mes fils ressentent de l'excitation, et je la ressens moi-même encore, mais pas autant que lorsque j'étais enfant. Sans cartes sur papier, la découverte inhérente à la planification « à l'ancienne » me manque en quelque sorte. Le processus n'est plus aussi aventureux ou inspirant.
Ma relation aux cartes, et par extension au paysage américain, est largement prosaïque. Si j'ai besoin d'aller quelque part, je localise ces endroits, qui ont tous des noms anglais, espagnols ou parfois français, et cela ne me semble pas étrange ou inquiétant. Mais je suis un produit de la société dominante anglophone américaine. Et si l'histoire de mes ancêtres avait été effacée par le colonialisme anglais et espagnol ? Et si ma culture avait une relation différente avec le paysage ? Laquelle de ces cartes devrais-je donc utiliser ? Probablement pas celles d'AAA ou de Google.
Commentaire: II est devenu un tel lieu commun de clamer, en riant et se tapant sur le ventre, que les hommes politiques sont tous des pourris que cela à tendance à amortir quelques peu leurs comportements criminels. Et c'est là leur tour de force, comme celui de nous faire croire qu'ils nous sont indispensables.
Un petit tour d'horizon s'impose :