OF THE
TIMES
Toutes les vérités sont faciles à comprendre une fois qu'elles sont découvertes ; le problème est de les découvrir.
Quand on arrive au Sénégal, c'est pratiquement la première des choses dont on se trouve informés. C'est une honte qui rejaillit doublement,...
Ok, je ne le conteste pas mais c'est là qu'on joue sur les mots, parce que ma voisine aussi est très influente, et elle n'est pas présidente non...
Il y a la bible et puis les livres d'histoire. Tout le monde peut vérifier que tout pouvoir politique s'est éteint avec le royaume de Judas....
Ce qui est bien sûr absolument faux puisque qu'en parlant de pouvoir, politique tout du moins déjà, les premières traces d'une royauté attestée...
Ça ne change surtout pas le fait que ça fait plus de 2700 ans qu'il ne s'y trouve aucun pouvoir juif. Il est là, le point du clou car la région...
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Bravo !
Les images non purifiées du jour s’estompent,
La soldatesque ivre de l’Empereur est allée se coucher ;
La résonance nocturne s’estompe, le chant des promeneurs nocturnes
Succède au gong énorme de la cathédrale ;
Une coupole sous la clarté des étoiles ou de la lune
Méprise tout ce qu’est l’homme,
Tout ce qui n’est que complexité,
La furie et la boue des veines humaines.
Devant moi flotte une image, homme ou ombre,
Ombre plutôt qu’homme, image plutôt qu’ombre ;
Car le fuseau d’Hadès enveloppé dans des bandelettes de momie
Peut dévider la spirale du chemin ;
Une bouche que la buée du souffle a fui peut convoquer
D’autres bouches sans souffle ;
J’acclame le surhumain ;
Je l’appelle mort-dans-la-vie et vie-dans-la-mort.
Miracle ! ouvrage d’orfèvre ou bien oiseau,
(Miracle plus qu’ouvrage ou oiseau),
Posé sur le rameau d’or à la clarté des étoiles
Peut chanter comme les coqs de l’Hadès
Ou, ulcéré par la lune, clamer à tue-tête
À la gloire du métal inaltérable
Son mépris pour le pétale ou l’oiseau ordinaires
Et pour toutes les complexités de boue et de sang.
À minuit sur le pavement impérial voltigent des flammes
Que nul bois n’alimente, que le feu de l’acier n’a pas allumées,
Que nulle tempête ne perturbe, flammes nées de la flamme
Où des esprits nés du sang
Viennent se défaire de toutes les complexités furieuses,
Mourant dans une danse,
Une agonie en transe,
L’agonie d’une flamme qui ne roussirait pas une manche.
Puis l’un après l’autre ils enfourchent la boue et le sang
D’un dauphin ! Les forges brisent le déferlement,
Les forges d’or de l’Empereur !
Les dalles de marbre de la salle de danse
Brisent les fureurs amères de la complexité,
Ces images qui engendrent
Encore de nouvelles images,
Cette mer que fendent les dauphins et que tourmente le gong.
William Butler Yeats