Traduit de l'anglais par Hanah Jabloune pour Investig'Action
© Inconnu
Je ne suis pas allée à La Libertad, Petén, pour le poulet frit. J'y suis allée pour la guerre.
Ceci dit, pendant trois nuits de suite, j'étais assise sur le même tabouret en plastique en train de regarder la route principale de la ville et de manger le meilleur poulet que je n'ai jamais goûté. Le cuisinier, avec des billets pliés dans son tablier, surveillait une immense poêle en fonte remplie d'une douzaine de cuisses et de poitrines en train de frire dans une portion généreuse d'huile. Chaque nuit que je passais à La Libertad, je m'aventurais dehors pour du poulet frit, après la tombée de la nuit, quand la température descendait aux 30 degrés relativement confortables. J'étais assise à une table dehors, d'où je mangeais et regardais.
Tout semblait se passer en même temps : motos et mototaxis s'arrêtaient, redémarraient et tournaient ; les femmes attrapaient leurs enfants et traversaient les rues à grands pas ; les bus venaient et repartaient ; les camions traversaient à la vitesse maximale. Même après la tombée de la nuit, au milieu de la circulation, les gens vendaient des mangues (mûres ou pas mûres), dictionnaires, boissons et vêtements. Un groupe de pharmaciens en uniforme blanc finissaient leur shift de jour. Une nuit, des gardes forestiers armés étaient assis quelques tables plus loin et mangeaient, tandis que police et soldats, présents pendant toute la journée, semblaient disparaître une fois qu'il faisait noir.
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